Narraciones breves de ficción contemporánea, intensas, inmersivas y concebidas para una lectura ágil.
La casa en la sierra de Guadarrama parecía sacada de una pesadilla. Ventanas cerradas, persianas bajadas, y un silencio que pesaba como una losa. Valeria sintió que el corazón se le aceleraba. No era miedo. Era la certeza de que, al otro lado de aquella puerta, estaba la verdad que había estado buscando.
—¿Estás lista? —preguntó Leandro, apretándole la mano.
—Sí —respondió ella, con la voz firme—. Estoy lista para terminar con esto.
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Valeria sintió que el suelo se abría bajo sus pies. No era solo un terapeuta que abusaba de su poder. Era un engranaje en una máquina más grande. Y ella, sin saberlo, se había convertido en una pieza de su juego.
—¿Y si no podemos detenerlo? —preguntó, con la voz apenas un susurro.
Leandro tomó su mano y la apretó con fuerza.
—Entonces haremos que sea él quien se detenga.
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—Cierra los ojos, Valeria. Quiero que recuerdes la seda. La sensación de la tela sobre tu piel. El roce de unos dedos que no eran los tuyos. Una voz que susurraba tu nombre como si fuera una posesión.
Valeria sintió que el cuerpo se le tensaba. No quería recordar. Pero Leandro estaba allí, sosteniéndole las manos, y supo que no podía seguir huyendo.
—No abras los ojos —dijo la voz en su memoria—. Yo estoy aquí. Nadie puede vernos. Estoy cerca de ti.
Cuando abrió los ojos, estaba llorando. Pero no era dolor. Era rabia. La rabia de quien ha sido desposeída y está dispuesta a recuperarlo todo.
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—No abras los ojos. Yo estoy aquí. Nadie puede vernos. Estoy cerca de ti.
Valeria sintió la seda de un vestido que no era el suyo. Sintió unos dedos que no reconocía. Y una voz que no era la de Leandro.
Cuando despertó, estaba en su cama. Las manos llenas de tierra. Y un nombre grabado en la memoria que no sabía de quién era.
«Jimena se secó las lágrimas y, con un esfuerzo visible, siguió hablando.
—Conocí a otra mujer, en un grupo de apoyo. Se llamaba Andrea. Era pelirroja, de ojos verdes, como tú. También había ido al doctor Meade. Y también tenía lagunas. Una noche, me llamó aterrorizada. Dijo que había encontrado pruebas de que él la estaba siguiendo. Que había visto un coche aparcado frente a su casa todas las noches.
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—¿Y si pudiera enseñarte a soltar ese peso sin olvidar a tu hijo? —preguntó él, con una suavidad que desarmaba—. La hipnosis no borra el dolor. Lo transforma.
Valeria cerró los ojos. Y entonces, sin saber cómo, empezó a hablar de Leandro. Del Rastro. De la guitarra. De la primera vez que lo vio. De todo lo que había guardado en silencio durante tres años.
Cuando abrió los ojos, el doctor Meade sonreía. Pero en su mirada había algo más. Un deseo. Una posesividad. Algo que no debería estar allí.
Y fuera, en la calle Velázquez, el sol de Madrid seguía brillando. Pero Valeria ya no era la misma.
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1 Agua quieta, corazón que espera Cada mañana, antes de que los demás despertaran, Aiko caminaba descalza hasta el estanque
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Si la miraba a los ojos, se convertiría en piedra. Pero él la miró. Y, en lugar de convertirse en piedra, se convirtió en la única persona que la veía sin miedo
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En un sótano sin ventanas, en una calle que nadie mira, existe una empresa clandestina donde las personas venden sus recuerdos más felices para pagar deudas. Ella llega para vender el suyo. Pero el encargado de extraerlos tiene manos que tiemblan y ojos que reconocen. Y cuando empieza a recordarla, ella ya no recuerda quién es.
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Pagó por un recuerdo que no era suyo. Quería saber qué se sentía al ser amada. Pero el recuerdo vino con algo que no esperaba: la necesidad de amar de verdad, de construir su propia historia
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Despertó en una ciudad donde nadie tenía nombre. Solo números. Pero ella recordaba el suyo. Y al recordarlo, empezó a recordar también el amor que había perdido. Y eso la hizo la persona más peligrosa de todas.
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La máquina le dijo que era el último humano que sentía amor. Los demás se habían conectado a la red y habían olvidado lo que era querer.
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