Narraciones breves de ficción contemporánea, intensas, inmersivas y concebidas para una lectura ágil.
La vio en una película y supo que era ella. La mujer que había estado esperando toda su vida. Pero ella era una estrella. Él, un desconocido. Así que creó una identidad falsa para acercarse a ella. Y entonces, ella se enamoró de su mentira. Esta es la versión de él. La del hombre que construyó un amor sobre una mentira. Y que, cuando la verdad salió a la luz, descubrió que la única mentira era la suya.
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Era una actriz famosa. Acostumbrada a los focos, a las miradas, a los hombres que querían algo de ella. Pero él, el hombre de la aplicación, era diferente. No quería nada. Solo quería escucharla. Y ella, sin saberlo, se enamoró de su mentira. Esta es la versión de ella. La de la mujer que, rodeada de falsedades, encontró una verdad en la mentira más grande de su vida.
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Encontré el sobre en el desván de mi madre. Dentro, una foto de una niña. Una niña que no conozco. Una niña que no tiene nombre. Y al preguntar, mi madre se derrumba. Me cuenta que tuve una hermana. Que la perdió. Que nunca la buscó. Que nunca supo qué fue de ella. Y yo, al escuchar la historia, entiendo que mi madre no es la mujer que creía. Es una mujer que ha vivido con un secreto que la ha devorado.
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Dos náufragos en una isla desierta. Ella cree que es un accidente. Él sabe que es su plan. Esta es la versión de ella. La de la mujer que confió en el hombre equivocado y descubrió que la isla era su prisión.
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Dos náufragos en una isla desierta. Ella cree que es un accidente. Él sabe que es su plan. El amor, cuando es obsesión, puede convertirse en la más perfecta de las prisiones. Esta es la versión de él. La del hombre que la siguió hasta el fin del mundo para tenerla solo para él.
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Soy escritora de éxito. Mis novelas son bestsellers. Pero nadie sabe que todas mis historias son confesiones. Que cada personaje es una persona real. Que cada trama es un secreto que alguien me confió. Y ahora, el hombre que me inspiró para mi primera novela, el que me usó y me desechó, ha vuelto. Quiere su parte del pastel. Pero no sabe que yo, la que él creyó ingenua, he estado esperando este momento durante años.
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Le quedaban seis meses de vida. No quería morir solo. Así que la contrató para que lo acompañara. Pero ella también se estaba muriendo. Y él no lo sabía. Esta es la versión de él. La del hombre que creyó que podía comprar la compañía, y descubrió que el amor no se compra. Se encuentra.
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Le quedaban seis meses de vida. Necesitaba dinero. Así que aceptó el trabajo de acompañar a un hombre que también se estaba muriendo. Pero él no sabía que ella se estaba muriendo primero. Esta es la versión de ella. La de la mujer que se ofreció a acompañar a alguien en la muerte, mientras ocultaba su propia despedida.
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Llevaba años siendo la otra. La amante. La secreta. La que esperaba. Y él siempre me prometía que dejaría a su mujer, que sería el momento adecuado, que solo necesitaba tiempo. Pero una noche, en un gesto mínimo, en un descuido, encontré una foto en su cartera. Y la foto era de ella. De su mujer. De la que llevaba años contándome que era el problema. Pero cuando la vi… la mujer no era ella. Era yo. La foto era mía. De hace diez años. De cuando aún creía en él. Y entonces entendí: no era la otra. Era la que él había inventado para justificar su vida.
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Era la novia de su rival. El premio de una partida que no pidió. Pero cuando él la miró, supo que no era un objeto. Era una mujer. Y que el amor, a veces, nace en la mesa de un póker clandestino. Esta es la versión de ella. La que descubrió que ser la apuesta puede ser el principio de la libertad.
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En una partida de póker ilegal, él no solo jugaba por dinero. Jugaba por ella. La novia de su rival. La mujer que debería odiarlo y que, sin embargo, empezó a desearlo. Esta es la versión de él. La del jugador que lo apostó todo. Y que, en el proceso, descubrió que el amor es el único riesgo que vale la pena.
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Estoy en una carretera, Mateo. En mitad de la noche, con el coche averiado y el alma en carne viva. Y entonces apareces tú. Me ayudas. Me llevas a casa. Y yo sé que eres un desconocido, pero también sé que eres alguien importante. Algo en tus manos, en tu forma de mirar, en tu voz, me resulta familiar. Y cuando te vas, encuentro una foto en mi chaqueta. Y la foto es mía. De cuando era niña. Y sé que has estado ahí siempre.
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