Llevaba años siendo la otra. La amante. La secreta. La que esperaba. Y él siempre me prometía que dejaría a su mujer, que sería el momento adecuado, que solo necesitaba tiempo. Pero una noche, en un gesto mínimo, en un descuido, encontré una foto en su cartera. Y la foto era de ella. De su mujer. De la que llevaba años contándome que era el problema. Pero cuando la vi… la mujer no era ella. Era yo. La foto era mía. De hace diez años. De cuando aún creía en él. Y entonces entendí: no era la otra. Era la que él había inventado para justificar su vida.