Nunca debí abrir esa puerta. Pero la curiosidad es más fuerte que el miedo. Siempre.
La casa era vieja. No vieja bonita. Vieja de verdad. Con paredes que sudaban humedad y suelos que crujían aunque no pisaras.
✧✧✧
Me mudé sola. Sin muebles. Sin ruido. Solo yo y mis libros.
El primer día noté la puerta del fondo. Al final del pasillo. Blanca. Cerrada. Sin pomo.
Llamé al dueño.
—Esa puerta no se abre —me dijo—. Está tapiada.
—No tiene pomo —dije.
—Por algo será.
Colgó.
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No debería haber vuelto a mirarla. Pero lo hice.
La primera noche soñé con ella. Abierta. Con una luz tenue al otro lado. Y una voz que me llamaba.
—Cristina.
No era mi nombre. Pero era mi nombre.
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La segunda noche, la puerta estaba entreabierta.
No recordaba haberla abierto.
Me asomé. No vi nada. Solo oscuridad. Y un frío que no venía del aire.
Algo se movió dentro.
Algo que me conocía.
—Pasa —dijo la voz.
Y lo peor de todo es que estuve a punto de hacerlo.
✧✧✧
Pero cerré. Corrí. Me encerré en mi habitación.
A la mañana siguiente, la puerta del fondo estaba abierta de par en par. Y en el suelo, justo en el umbral, había un papel.
Mi letra.
Decía:
➤ «La próxima vez no te irás.»
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No he vuelto a dormir en esa casa.
Pero la puerta sigue abierta.
Y yo sigo mirándola.
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¿Alguna vez has sentido que una puerta no debería abrirse?
Déjalo en los comentarios. Quiero saberlo.
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