Lo que hicimos aquel verano y nadie supo nunca

Encontré el diario en el desván de mi casa. Polvo, telarañas, el olor a papel viejo. Y en sus páginas, escrito con letra temblorosa de adolescente, estaba todo.

Todo lo que hicimos aquel verano. Todo lo que nunca conté a nadie. Todo lo que creí haber olvidado. Y mientras lo leía, mientras las palabras cobraban vida, entendí que no había olvidado nada. Que el cuerpo, querido lector, no olvida. Solo espera. Solo guarda. Solo recuerda en los momentos menos esperados.

Tenía diecisiete años. Él tenía veintidós. Era el hermano mayor de mi mejor amiga. Y aquel verano, el verano en que el mundo se detuvo y el tiempo se volvió líquido, él me miró. Y yo lo miré. Y en esa mirada, en ese instante que duró apenas un segundo, ocurrió todo.

☾ EL DIARIO

Era una libreta de tapas azules, con las esquinas desgastadas y algunas páginas arrancadas. La abrí con manos temblorosas, como si estuviera abriendo una caja de secretos que no estaba segura de querer recordar. Y en la primera página, escrita con esa letra redonda y nerviosa de la adolescencia, leí: «Este es mi diario. Si alguien lo lee, que sepa que está leyendo mi alma.»

Y entonces, empecé a leer. Y las palabras, las palabras que había escrito aquella adolescente que fui, empezaron a cobrar vida. Empecé a recordar el olor de la sal. Empecé a recordar el sonido de las olas. Empecé a recordar la forma en que él me miraba, como si yo fuera el único ser humano en el universo.

Todo empezó con un roce. Un roce de manos al pasar. Un roce que no debería haber durado más de un segundo, pero que se quedó grabado en mi piel como un tatuaje. Y después, otro roce. Y otro. Y otro. Hasta que los roces se convirtieron en algo más. Hasta que los roces se convirtieron en caricias. Hasta que las caricias se convirtieron en un lenguaje que solo él y yo entendíamos.

Era un lenguaje de miradas. De silencios. De gestos que no necesitaban palabras. Era un lenguaje que me hacía sentir viva, que me hacía sentir que el mundo, el mundo de verdad, solo existía cuando él me miraba.

Y después, después del primer beso, todo cambió. Cambió la forma en que lo miraba. Cambió la forma en que me miraba a mí misma. Cambió la forma en que entendía el deseo, la pasión, el amor. No fue un cambio radical. Fue un cambio lento, silencioso, como el mar que sube sin que te des cuenta. Pero cuando llegó, ya no había manera de detenerlo.

Aquel verano, aquel verano que duró tres meses y que se sintió como una eternidad, fue el verano en que aprendí a desear. Aprendí a desear sin miedo. Aprendí a desear sin culpa. Aprendí a desear sin pedir permiso. Y él, aquel hombre de veintidós años, fue mi maestro. Mi guía. Mi perdición.

Y entonces, sigo leyendo. Y las palabras, las palabras que escribí con letra temblorosa, me cuentan la historia de aquel verano. Me cuentan cómo nos encontrábamos a escondidas. Me cuentan cómo el miedo a ser descubiertos era parte de la emoción. Me cuentan cómo el peligro, el peligro de ser vistos, hacía que cada encuentro fuera más intenso. Me cuentan cómo el amor, el amor prohibido, se convirtió en nuestra única verdad.

Y entonces, llegó el final del verano. Llegó el día en que él se fue. Llegó el día en que el tiempo, el tiempo que habíamos parado, volvió a su curso normal. Llegó el día en que entendí que el amor, el amor de verdad, no siempre es para siempre.

Y ahora, veinte años después, mientras leo las palabras de aquella adolescente que fui, entiendo que no he olvidado nada. Que el cuerpo no olvida. Que la piel no olvida. Que el deseo no olvida. Y que aquel verano, aquel verano que creí haber enterrado en el fondo de mi memoria, sigue vivo. Sigue latiendo. Sigue siendo mío.

Cierro el diario. Lo sostengo contra mi pecho, como si pudiera sentir el latido de aquella adolescente que fui. Y en ese instante, en ese instante en el que el pasado y el presente se funden, entiendo que el amor no se olvida. Se transforma. Se vuelve deseo. Se vuelve recuerdo. Se vuelve vida.

El deseo, querido lector, no se olvida. Se transforma. Se vuelve recuerdo. Se vuelve diario. Se vuelve esta noche en la que, veinte años después, sigo sintiendo lo que sentí aquel verano. Y en ese sentir, en esa certeza que duele más que cualquier otra, encuentro una paz extraña. Una paz que solo el deseo, el deseo verdadero, puede dar.

Si alguna vez has guardado un secreto de amor en un diario, esto es para ti.

El deseo no se olvida. Se transforma. Se vuelve recuerdo. Se vuelve diario. Se vuelve vida.

📖 Eva Álvarez · 13nix
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