La moneda que no me dejaba en paz
Por: Esteban Luarca | Tiempo de lectura: 9 minutos
Javier llegó al bar con una chaqueta vaquera remendada en el codo y las manos metidas en los bolsillos. No las sacó en toda la conversación. Como si tuviera miedo de que algo se le pudiera caer. O de que algo se le pudiera escapar.
Pidió un café solo, lo miró sin beberlo, y empezó a hablar. No necesité preguntarle nada. Llevaba años queriendo contar esto, y yo solo era el pretexto.
La herencia
El abuelo de Javier murió un martes de enero, con frío, en su casa del pueblo. No tenía mucho que dejar. Unas herramientas viejas. Un reloj de bolsillo que no funcionaba. Y una moneda.
—Era una peseta —me dijo Javier, sacando las manos un momento para hacer un círculo con los dedos—. De esas antiguas, con el agujero en medio. Nada especial. Pero mi abuelo la llevaba siempre encima. Desde que yo era niño, la moneda estaba con él.
En el lecho de muerte, el abuelo llamó a Javier a su habitación. Los demás familiares esperaban tierras o recuerdos. El abuelo solo quería darle la moneda.
—Tómalo —le dijo, con la voz rota por la enfermedad—. Cuídala, que a mí me ha cuidado. No la pierdas. No la regales. No la tires. Si lo haces, volverá.
Javier se rió. Pensó que eran cosas de un viejo con fiebre. Guardó la moneda en el bolsillo y no le dio más importancia.
El primer intento
Un mes después de la muerte del abuelo, Javier hizo un viaje a la costa con unos amigos. Estaban en una cala apartada, sin nadie alrededor, cuando Javier sacó la moneda del bolsillo.
—No sé por qué la llevaba —me confesó—. No era algo que hiciera a propósito. Simplemente estaba allí. Como si se pegara a mí.
Decidió tirarla al mar. Un gesto simbólico, pensó. Como decir adiós al abuelo de una vez. La lanzó lo más lejos que pudo. Cayó al agua con un pequeño chapoteo. Desapareció.
Javier se sintió liviano. Como si hubiera soltado un peso que ni siquiera sabía que llevaba.
Esa noche durmió en el hotel. Al día siguiente, condujo de vuelta a Madrid. Llegó a casa, dejó la mochila en el suelo y fue a la cocina a ponerse agua para un café. Cuando volvió al dormitorio para deshacer la maleta, algo le llamó la atención.
—La moneda estaba en la mesilla de noche —dijo, con los ojos fijos en la mesa del bar—. Mojada. Apareció mojada.
Los siguientes intentos
A partir de ese día, Javier empezó a obsesionarse. No podía creer que la moneda hubiera vuelto. Pensó que quizá había guardado otra igual en la mochila sin querer. Pero era la misma. Tenía el mismo rayón en el borde. La misma mancha oscura junto al agujero.
Decidió probar de nuevo.
—La tiré a la basura —contó—. La saqué del edificio. La metí en un contenedor de reciclaje. Al día siguiente, estaba otra vez en mi mesilla. No tan mojada esta vez. Pero allí. Como si nada hubiera pasado.
La enterró en el jardín de una amiga. Volvió. La regaló a un compañero de trabajo. El compañero se la devolvió una semana después, diciendo que le daba mala espina y que no quería problemas.
—Ni siquiera le conté lo que me pasaba —dijo Javier—. Él solito notó que algo raro había con esa moneda. Me dijo: «No sé qué es, pero no me gusta. Prefiero no tenerla en casa».
Lo que descubrió sobre la moneda
Desesperado, Javier empezó a investigar. Preguntó a su padre por el origen de la moneda. Su padre, que tampoco era hombre de muchas palabras, le contó lo poco que sabía.
El abuelo de Javier había sido minero en su juventud. Trabajó en una mina de carbón en el norte, en condiciones que hoy llamaríamos infrahumanas. Un día, hubo un derrumbe. Varios compañeros murieron. El abuelo sobrevivió. Y cuando salió de la mina, tenía la moneda en la mano. No sabía de dónde había salido. No la llevaba antes.
—Nunca explicó cómo llegó a él —dijo Javier—. Solo decía que desde que la tenía, no le pasaba nada malo. Que le protegía. Pero que también le ataba. Que no podía deshacerse de ella, por más que lo intentara.
El abuelo la llevó consigo durante más de cuarenta años. Nunca la perdió. Nunca la regaló. Nunca la tiró. Hasta que se la dio a Javier.
El intento más drástico
Javier decidió que no podía seguir así. La moneda le estaba volviendo loco. No dormía bien. Soñaba con su abuelo. En los sueños, el abuelo le decía siempre lo mismo: «No la sueltes. Si la sueltas, te suelto yo».
Una noche, cogió la moneda, la metió en un sobre de papel, y la echó al buzón de una dirección aleatoria, una calle que no existía. No puso remite. No puso nada.
A la mañana siguiente, el sobre estaba en su buzón. No tenía matasellos. No tenía sello. Solo su nombre escrito a mano. Con una letra que no reconoció. Pero que después, al compararla con unas cartas viejas, resultó ser la letra de su abuelo.
—Ahí fue cuando entendí —dijo Javier, bajando la voz—. No era la moneda. Era él. O algo que se quedó con él. Algo que no quería soltarme.
La solución
Javier no sabía a quién acudir. Probó con un cura. El cura le dijo que la bendijera y la guardara en un cajón. No funcionó. Probó con una curandera. La curandera le dijo que la enterrara en un cementerio, junto a la tumba de su abuelo. Tampoco funcionó.
Finalmente, un amigo le recomendó a una mujer que hacía «limpias» en su casa, sin cobrar, solo por ayudar. La mujer llegó, vio la moneda, y sin tocarla dijo: «Esto no es de tu abuelo. Esto es de algo que se le pegó a él en la mina. Algo que quiere quedarse. Pero no contigo. Con él. Y él ya no está».
La mujer hizo un ritual sencillo. Puso la moneda en un cuenco con sal gorda y romero. La cubrió con agua bendita que trajo de una ermita del pueblo. Y dijo unas palabras que Javier no entendió, pero que le hicieron llorar sin saber por qué.
—Después de eso —contó—, la moneda dejó de volver. La enterré en un descampado, lejos de mi casa. No he vuelto a verla. Pero hay noches, sobre todo cuando hace viento, que la escucho. Rodando por el suelo. Como si todavía estuviera buscándome.
Lo que aprendí de esta historia
No sé si la moneda de Javier estaba maldita. No sé si su abuelo le pasó algo más que una herencia. No sé si la mujer de las limpias hizo algo real o solo ayudó a Javier a cerrar una historia que necesitaba ser cerrada.
Pero sé una cosa: hay objetos que no son objetos. Son anclas. Y hay personas que se convierten en guardianes sin saberlo. El abuelo de Javier fue una de ellas. Y cuando murió, pasó el ancla a su nieto. Sin preguntar. Sin explicar. Solo con una advertencia que Javier no supo escuchar a tiempo.
Javier sigue sin creer en fantasmas. Pero no tira nada al mar. No sin pensarlo dos veces. Y cada vez que alguien le regala algo, lo mira con desconfianza. Por si acaso.
—Lo único que sé —dijo antes de despedirse— es que mi abuelo me quería. Pero el amor también a veces es una carga. Y él me cargó con lo que no pudo soltar. No sé si lo hizo por cariño o por egoísmo. Solo sé que ahora yo estoy libre. Y él, espero que también.
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Nota: Esta historia está basada en el testimonio real de Javier, cuyo nombre y algunos detalles han sido modificados por petición propia. La moneda, los intentos por deshacerse de ella y el ritual de la curandera son reales. El resto, como siempre, queda a criterio del lector. Yo solo soy el que escribe lo que otros me cuentan en cafés de mala muerte.