El piso de la calle del deseo
Alquilé un piso en una ciudad que no conocía. Y en el desván encontré una caja de cartas. Cartas de amor. Cartas de despedida. Cartas de una mujer que amó a un hombre que nunca la amó.
Nunca había estado en aquella ciudad. No tenía motivos para estar allí. Pero el piso, el piso de la calle del deseo, había aparecido en mi vida como una señal. Como un guiño del destino. Como una pregunta que no sabía que necesitaba responder.
La primera noche, mientras deshacía las maletas, encontré la caja. Estaba en el desván, cubierta de polvo, atada con una cinta roja que el tiempo había desteñido. Y en su interior, apiladas con cuidado, había docenas de cartas. Cartas de amor. Cartas de despedida. Cartas de una mujer que amó a un hombre que nunca la amó.
☾ LA PRIMERA CARTA
La primera carta empezaba así: «Querido desconocido: te escribo porque no sé tu nombre. Porque no sé quién eres. Porque sé que nunca leerás esto. Pero necesito decírtelo. Necesito decirte que te amo. Que te he amado desde el primer momento en que te vi. Y que sé, con una certeza que me asusta, que nunca me amarás.»
Leí la carta una vez. Y luego otra. Y luego otra. Y mientras las palabras se clavaban en mi pecho como pequeñas agujas de hielo, empecé a sentir que aquella historia era mía. Que aquella mujer era yo. Que aquel hombre era el que esperaba al final del pasillo.
Y entonces, empecé a leerlas todas. Una por una. Día tras día. Noche tras noche. Las cartas contaban la historia de un amor no correspondido. De una mujer que se había enamorado de un hombre que no podía amarla. De una mujer que había escrito cientos de cartas, pero que nunca había tenido el valor de enviarlas.
Y cuanto más leía, más me identificaba con ella. Con su dolor. Con su deseo. Con su obsesión. Con la certeza de que el amor, el amor de verdad, a veces no es correspondido. Y que eso, querido lector, no lo hace menos real. Lo hace más intenso.
✦ LA OBSESIÓN
Las cartas se convirtieron en mi obsesión. Empecé a soñar con ella. Con aquella mujer que había escrito palabras que yo podía haber escrito. Empecé a imaginármela: joven, de pelo largo, con una libreta en la mano y el corazón en la garganta. Empecé a sentir que, de alguna manera, ella y yo éramos la misma persona. Que el amor no correspondido, el amor que ella había sentido, era el mismo que yo había sentido. Y que las cartas, las cartas que ella había escrito, eran las cartas que yo nunca había tenido el valor de escribir.
Y entonces, en la última carta, en la última de todas, encontré una dirección. Una dirección escrita con letra temblorosa. Una dirección que, al leerla, me heló la sangre. Era la dirección del piso en el que estaba. Era mi dirección. Era la dirección de la calle del deseo.
Y entonces, entendí. Entendí que no había llegado a aquel piso por casualidad. Entendí que las cartas no habían estado esperando a nadie. Me estaban esperando a mí. Entendí que la mujer que las había escrito, aquella mujer que amó a un hombre que nunca la amó, era yo. Era yo en otra vida. Era yo en otro tiempo. Era yo en otro cuerpo.
Y en ese entendimiento, en esa certeza que dolía más que cualquier otra, encontré una paz extraña. Una paz que solo el deseo, el deseo verdadero, puede dar. Una paz que solo el amor, el amor no correspondido, puede ofrecer.
☾ LA DIRECCIÓN
La dirección estaba escrita con una caligrafía temblorosa, como si la mano que la había escrito hubiera estado temblando. Y debajo, en letras más pequeñas, había una fecha. La fecha de hoy. La fecha de ahora. La fecha en que yo había llegado a aquel piso.
Y entonces, en ese instante, en el momento exacto en que comprendí que el tiempo no era una línea recta, sino un bucle, escuché un ruido. Un ruido en el pasillo. Un ruido que no esperaba. Un ruido que, al escucharlo, me hizo saber que no estaba sola.
Me levanté. Dejé la carta sobre la mesa. Abrí la puerta del desván. Y al final del pasillo, en la penumbra de la noche, vi a un hombre. Un hombre que me miraba como si me conociera. Un hombre que, al verlo, supe que era él. El hombre de las cartas. El hombre al que aquella mujer había amado. El hombre que, sin saberlo, me había estado esperando.
✦ EL ENCUENTRO ✦
—¿Eres tú? —preguntó él, con una voz que reconocí sin haberla oído nunca.
Y yo, querido lector, no pude responder. Porque en ese instante, en ese instante en que sus ojos se encontraron con los míos, supe que el amor no se encuentra. El amor se repite. Como un eco. Como una maldición. Como estas cartas que una mujer escribió para un hombre que nunca las leyó, y que ahora, al fin, habían llegado a su destino.
—Soy yo —dije, sin saber si le hablaba a él, a la mujer de las cartas, o a mí misma.
Y en el momento en que lo dije, supe que el destino, ese viejo amigo, me había traído hasta allí. Hasta el piso de la calle del deseo. Hasta el hombre de las cartas. Hasta la respuesta a una pregunta que nunca había formulado.
El amor, querido lector, no se encuentra. Se repite. Como un eco. Como una maldición. Como estas cartas que una mujer escribió para un hombre que nunca las leyó, y que ahora, al fin, habían llegado a su destino. Y yo, querido lector, había llegado con ellas.
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Si alguna vez has sentido que una historia de amor te pertenece, esto es para ti.
El amor no se encuentra. Se repite. Como un eco. Como una maldición. Como un destino que siempre encuentra su camino.
📖 Eva Álvarez · 13nix
⏱️ Lectura: 9 min
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